Een oude man, een leven in de Caraibische zon. Zijn gezicht begint te lijken op de gedroogde tabaksbladeren van zijn Habano-sigaar. Rimpels op zijn gezicht, als groeven op een net-naoorlogse langspeelplaat. Als je die rimpels uit zou kunnen lezen, wat zou je dan zien?Zijn kleine staatsboerderij?  Bebaarde revolutionairen? Zijn land als speelbal van de Koude Oorlog? Of zwoele zomernachten, dansend op de rumba? Het zou ook de rum kunnen zijn, smeermiddel voor urenlange domino-sessies op de hoek van de straat. Of het eeuwig durende onderhoud van zijn Chevro… Lees meer